第27章 诗

  弗里曼皱了皱眉。麦克歪著头。米勒推了推眼镜。蕾婭眯起眼睛，她只是看著埃琳娜，没有说话。她好像懂了，又好像没懂。

  大家似乎不明白这首诗的含义。

  缅因州。雪。最后一杯金汤力。

  只有林恩，他正准备握著杯子的手突然紧了一下。他想把手伸进外套拿出那包烟，但他的手像被钉在了桌面上。

  他听懂了。每一个字都听懂了。

  诗是不需要被解释的。它只是一种感觉，它曖昧而模糊地从一杯深夜酒吧里的金汤力蔓延到缅因州的大雪。在那些凌晨两点的时刻，当整个曼哈顿都睡著的时候，林恩坐在吧檯前，面前摊著手稿，杯中的金汤力慢慢失去气泡，像一段正在死去的时间。

  弗里曼喝了一口酒：“这写的什么？缅因州的雪和金汤力有什么关係？”

  埃琳娜说：“诗。”

  “好吧，调酒师，”弗里曼挠了挠头，显然不买帐，“这是你最擅长的领域，但我听不懂你写的。太他妈抽象了。缅因州又不下金汤力雪。”

  “不需要懂。”埃琳娜的声音很平。

  “到你了，林恩。”

  林恩这才回过神来，他看著埃琳娜。

  和蕾婭不同，如果说蕾婭是馥郁芳香的紫罗兰，那埃琳娜就是暗自散发香味的鳶尾花，清冷剔透，平直的眉和栗色的眼幽幽传来一种不属於缅因州的温润的美。

  埃琳娜这份古典的美，让他突然想到中国的一个诗人，北岛，“如今我们深夜饮酒，杯子碰到一起，都是梦破碎的声音”。那曾是他前世最喜欢的句子之一。

  但他知道不行。不可以。